Ну бля. А потом я приехал.
Мать сидела на кухне и пила с Женькой (мой, кстати, отец. У него своя семья, женат на матери он не был никогда, но блин - им по 50, и они друг друга любят...) водку. Когда я подошел - типа, вот я, приехал - сообщила, что у дедушки инсульт и он в больнице.
Типа, вот я, приехал.
Дедушка с бабушкой живут отдельно от нас. С ними же живет, хотя сейчас, халва Аллаху, пребывает в туберкулезном санатории, мамин брат - алкаш. Бабушка не всегда помнит, как ее зовут, и одна жить не может, ибо выйдя из дому может заблудиться.
И теперь я каждый день буду ездить к ней, а мать - в больницу.
Поселиться там невозможно - во-первых, негде, во-вторых и главных - я там рехнусь...
И меня, злого и циничного, все это просто БЕСИТ. Ничего, похожего на жалость, пока не чувствую. Хочется только маминому братцу проломить череп, потому что это из-за него мы не съехались, когда была возможность.
Теперь каждый день я должен буду заезжать в склеп. И там меня несколько раз за час спросят, где я учусь. Мне, пожалуй, жалко моих старших предков. Только - да, такой вот я! - той жалостью, из которой пристреливают...
Аминь.