Жил-был ребенок, взгляда которого боялись...Он, кстати, очень удивился, узнав это...Необщительный, очень умный ребенок... Он читал множество книг... Разных книг - от него ведь ничего не прятали...Кастанеда в восемь лет, понял - по-своему...Фантастика...Мистика...Придуманные ритуалы, вера в Силу, управляющую миром, попытки вспомнить прошлые жизни...Черная магия...Смерть - это красиво, кровь - это красиво...Кажется, он резал себе руки... Часто представлял, как убивает кого-нибудь - мед-лен-но...
Он прожил тринадцать с лишним лет. Он сам себя боялся.
Потом он исчез, и на смену ему...
Угадайте, кто пришел???
Я не помню себя до тринадцати лет. Не хочу помнить. Незачем, нечего...
Я предлагаю чаю на оскорбления бога. Я не учавствую в соревнованиях "чья крыша уедет дальше". Я спокойно - без восторга и без насмешек реагирую на - Ваши, Ками-сама! - речи об "эстетике смерти".
Себе дороже... Не заметно, да? Я - создание светлое, "местное", вменяемое...
Ибо на конечной станции нет билетной кассы, и обратного билета не купишь.
А сейчас здесь сидит этот ребенок и смотрит на меня.
Мне больно. И не страшно...
Я разрешаю себе сойти с ума...
В абсолютно трезвом состоянии писано Теннеси (Таиром\Джимом\Фрэн).